Al mejor club del siglo XX sólo le queda un signo de distinción internacional, el portero. Paga la nómina al mejor meta del mundo, que el martes salvó al Real Madrid de una humillación superlativa, aún mayor de la que el club blanco ya lleva cosida como una cicatriz en el alma tras el tornado que le asoló en Anfield Road. Una muesca de dolor sólo comparable a las sufridas por la Quinta del Buitre frente al Milán de Baressi, el eterno Maldini y el clan de los holandeses. El arquero madridista evitó un 2-0 adverso a los tres minutos tras desviar con el pie un jugadón de Torres y enviar al travesaño el formidable disparo de Mascherano. Ni siquiera el penalti de cómic que supuso el segundo tanto 'red' puede tapar la evidencia: Iker Casillas fue Gary Cooper, un desvalido ante el peligro que evitó siete goles, el principio y el fin de un equipo que sólo sirve para andar por casa. Dos semanas antes, en el Bernabéu, el sagaz Benítez -vaya repaso táctico el suyo- ya había maniatado al 'rival' con una camisa de fuerza.

El Madrid es un tipo sin afeitar, vestido con bata y zapatillas, un grupo sólo apto para las labores domésticas. En la antigua Copa de Europa, la competición que le encaramó al vértice del olimpo, lleva cinco genuflexiones seguidas en octavos, el formato de competición pura, dura para él, que no consiente la vuelta atrás. Con una plantilla mal armada pese a su carestía, sin los verdaderos iconos que hacen grande a un buen equipo, el Real ya sólo infunde temor en la Liga, competición a la que se agarra ahora como a un clavo ardiendo. Sencillamente porque no tiene otra a la que aferrarse. El equipo está pagando los defectos estructurales del club, una entidad a la deriva y salpicada por los escándalos desde aquella dimisión invernal de Florentino Pérez.

Volutas de humo

Al Madrid no le queda otra mercancía por vender que el campeonato español. Pero sólo sus seguidores más fieles, los que no requieren palpar las llagas que necesitaba comprobar Santo Tomás, creen que otra vez habrá milagro allá por mayo. Es cierto que nunca debe descartarse a un equipo que convierte el orgullo en un asunto trascendente, pero la distancia futbolística que le separa del Barcelona impresiona bastante más que los seis puntos de renta en la clasificación. Los diez triunfos consecutivos en la Liga antes de empatar el derbi, que pudo perder de no mediar Casillas y los palos, se produjeron mayoritariamente ante conjuntos de la zona baja. Y coincidieron con la caída temporal de tensión del Barcelona, líder que maneja el torneo con puño de hierro en guante de seda tras retomar el vuelo.

En realidad, el segundo puesto holgado del Madrid habla mal de la Liga española, un campeonato con la clase media que falta en Inglaterra, pero corto de nobleza y aristocracia por arriba. Los octavos de la Champions han confirmado lo que se barruntaba: la Premier ha mantenido su rasgo diferencial, el altísimo ritmo de juego y la velocidad a la que transita la pelota, y ha incorporado talento individual desde que abrió a los jugadores del continente las puertas de la isla. El Liverpool devoró, literalmente, al Real en el orfeón emotivo que transforma Anfield en una caja de resonancia. Era la rapidez de un bólido frente al diapasón cansino de un Segunda B.

Problemas estructurales

El club blanco purga errores estructurales que carcomen sus cimientos. Le falta acordar un plan y procurarle continuidad. Le sobran escándalos como el de la última asamblea que coparon las portadas de los periódicos y la sección de sucesos dentro del área de deportes. Desde la salida de Florentino Pérez se han sucedido presidentes con aspecto de parche para tapar de mala manera el aire que perdía la rueda, dirigentes que han incitado a la chanza como Fernando Martín, el simpático y vacuo Calderón o el actual, Vicente Boluda. Un apellido que en argentino ya incita a la risa y que se ha ganado el sobrenombre con predicciones chulescas -aventuró un 5-1 favorable en la eliminatoria con el Liverpool-. El chorreo que pronosticaba ha adquirido la trayectoria del 'boomerang'. Dicho en porteño, sus manifestaciones son boludeces.

Las miradas no se detienen en la primera fila del palco. Buscan más allá para encontrar la figura de Mijatovic, el director deportivo que ha sobrevivido a Calderón, el hombre al que se le reprocha la incapacidad de convertir tantas ilusiones infundadas en fichajes de carne y hueso. El madridismo, acostumbrado a contar con galácticos representados como nadie por Zidane, no aguanta medianías del tipo Drenthe ni otros holandeses insustanciales salvo la efectividad del lesionado Van Nistelrooy o los 'slaloms' desde la banda derecha del zurdo de cristal (Robben). Comprueba la insuficiencia de un plantel mal cosido mientras ve triunfar en equipos ajenos a chicos de su propia factoría, la que alimenta cada año tantos conjuntos de Primera. Y Raúl, acostumbrado a tirar del carro, no puede remolcarf un autobús con los dientes.

La hinchada reclama una limpieza desinfectante del vestuario y en la calle crece el clamor por el regreso de Florentino Pérez, el presidente que ejerció de ilusionista, el hombre que recobró para el Madrid el respeto internacional, el directivo de la Novena con aquel tanto majestuoso de Zidane. El mismo que murió devorado por su propia grandeza ante la falta de resultados en sus últimas temporadas. Ahora se le reclama que vuelva para cimentar el club como el constructor mordaz que es, para elaborar un plan y acabar con el tránsito por carreteras secundarias.